CORRIENTE VITAL X

    PALABRA EN SANGRE

(Este será el ultimo libro, y lo iré publicando a medida que se desarrolle, lo que puede llevar... no se cuanto tiempo, pero tengo bien en claro que será el ultimo). Hasta que no tenga la palabra fin no estara terminado.

 

Soy habitante de una paraje alimentado de ausencias 

que buscan cada día más

Por eso no puedo compartirlo contigo 

que solo cuentas con falsas creencias inventadas 

para que no puedas llegar a el

Destierro pacientemente los emisarios del olvido 

que acuden a mí con su despojos de palabras

enlodadas por la turbiedad de sus almas

enarbolando banderas apócrifas

Enciendo las luciérnagas de tu sombra verdadera

para alimentar el camino

desde la cumbre del no ser hasta tus párpados

he horadado tus nombres hasta encontrarme mudo

he perfilado el pentagrama de la noche

buscando tus orígenes

He llegado hasta aquí escapando de los humedales

de ciudades arteras creadas por seres oscuros

para arrastrar a los inocentes hacia la búsqueda

de alondras imaginarias

Nací desde la certeza de no creer en las mentiras civilizadas

Hipócritas de toda laya venden falsedad desde sus pedestales de estiércol

esgrimiendo sus títulos de payasos al servicio de lo que ni siquiera saben

menospreciando a quienes no les creen

porque ponen en peligro sus rentas

Impulsado a caminar siempre por el borde de lo utópico

caí y caí una y otra vez hacia los confines de mí mismo

y hube de renunciar mil veces a las fantasmagóricas

 luces que venden en los mercados falsos

amparado en opacas certezas

sin entender en ocasiones

pero siempre percibiendo el sabor de la mentira

Auscultando ciegos los parámetros de esas alondras imaginarias

la gente cae inocente en sus redes sin sustento

avanzando como autómatas hacia la nada misma

que le ofrecen como “realidad”

Abrí los ojos al mundo y cruce el mar de la duda tantas veces

tantos fuegos artificiales pretendieron engañarme

tantos profetas vacíos

tantos que creen las falsedades de esos profetas para no ser ellos mismos

compran espejismos de colores para creer que están en el camino

y solo emprenden una marcha hacia atrás de lo humano

hacia zonas ilusorias donde se niegan a sí mismos

escalando hacia el confort establecido

-porque es lo que debe hacerse-

dejando atrás los sueños, los frutos de sabores extraños, 

el paladar de la noche que despierta soles nuevos

la retina de los sueños que no los alcanza

Hipócritas alabanzas desconciertan la conciencia      

y es difícil entonces asumir el relámpago 

que proveen las certezas de lo cierto   

de la verdad innata que se oculta en el margen de las alucinaciones

Enarbolar las banderas de la convicción 

sin dejarse amedrentar por falsos dioses 

creados para mentir, para engañar 

para hacer creer a los débiles que están por encima de los demás                                                       

porque la luz brota desde sus propias entrañas calcinadas

La belleza es un lugar donde no acceden los cobardes         

es el espíritu de los sueños desparramado en cada paso 

es la esperanza de unos ojos que nos miran 

es el silencio que nos habla aún sobre las estridencias de la noche       

que pretenden opacarnos

Y si fuera la verdad apenas un destello? 

Como poder atraparla embarcados en este sinsentido 

donde todos creen que es ella? 

Queda solo cerrar los párpados del miedo 

apagar los temores del dolor y arremeter contra ella, inhóspitos

Música en la piel de las palabras  

sonidos que sucumben a los besos del sol  

caracoles que bordan  un espacio de nubes 

estremecimientos de los sueños                            

que desfilan al compás del viento

Todo se traduce

Desde las cavernas ancestrales de la memoria 

descienden los mensajes inalterables 

las verdades que no pueden ser tergiversadas por las pantallas de TV

Creer en las ficciones que cuentas las películas 

es muy distinto a creer en la película que te quieren 

contar como realidad

Y nunca aprendí a seguir los pasos de esnobismo reinante 

de las falsas progresías que esparcen su mediocridad alegremente 

como si fueran ellos los elegidos, los dueños de la verdad 

y son solo títeres manipulados por oscuros

Explorando los márgenes de recuerdos primarios 

para rescatar su esencia indivisible           

desandando los pasos falsos 

desatando las mordazas de lo ilusorio 

soñando para estar despiertos entre los muertos

Protejo mis dudas                                                           

bajo un suave pentagrama 

de certezas 

por el pudor de estar desnudo 

pues hay pocos seres 

que son merecedores 

de ver las almas 

desde sus carcasas superficiales 

vanas cargadas de espejismos                                        

vacías de verdad

Horas del día, horas vacuas 

horas solo aptas para la vaciedad, 

para lo cotidiano, la mecánica diaria 

que nos venden como vida 

y no es más que automatismo vano 

parsimoniosa deshumanización, 

el camino elegido por los oscuros para nosotros

Las horas de la noche…¡las horas de la noche! 

Horas de vida, horas de libertad 

horas en las que es posible encontrarse 

con uno mismo, con la verdad 

pues estamos como encerrados 

en una sala de espejos 

donde es imposible no verse reflejados.           

Enfrentar los miedos, auscultar los silencios 

despertar las ansias de verdad, de pura vida 

desempolvar los verdaderos pergaminos 

que nos llevan a ser… humanos,                

creadores, espadas de libertad 

degollando falsedades. 

Horas de despertar.

Bendito sol que descansas!

Flora del insomnio germinal                                  

Partenón donde excavar certezas 

que habitan en el otro que nos puebla  

inmarcesible si no estamos alertas 

hundidos en el fango de la marea de autómatas    

que deambulan espejismos                                          

ciegos al sol de la verdad

Porque ser palabra en sangre lleva siglos 

de esperar con las puertas del alma abiertas 

a la metralla de la espumosa savia 

que fermenta los caminos del ser 

derribando los oscuros escaparates de la duda

La conciencia no es un espejismo.

Saber porque la carne grita los silencios 

porque las voces falsas resuenan como ecos 

asordinando los misterios 

escapan de las fauces de acartonados versos 

vestigios melodiosos del canto primigenio  

rescatados de sí, desnudos pero ciertos

 Saber desoír los automáticos cuentos

-“Se todos los cuentos”- 

los opacos senderos que traza la mentira 

dioses de barro que impiden ser plenos 

falsas caracolas de inhabitables puertos 

ilusas mendicancias de páramos de invento.

Los deseos de grandeza

caminan

sobre cadáveres de moral.

Los hombre parcos

ponen corbata a sus ideas

para que no se les escapen.

Hoy caminan por lascalles

van a los bares, pueblan las oficinas

crian hijos

como si estuvieran vivos.

Esgrimen títulos

como patentes de corsos.

La vida les pasa por encima

y no se enteran. 

Creen en todas las mentiras 

que les cuentan

y para justificarse

buscan respuestas

en falsos dioses

como si fueran

un libro de autoayuda.

Solo obedecen, ciegos, insomnes

autómatas mudos

navegando en penumbras

sus conciencias dormidas

castradas de raíz.   

Cuando estallen todos los espejismos

dónde se pararan tus huesos?

Arrojados al río del tiempo

los relámpagos de la razón entumecidos

las pestaña del recuerdo sonriendo burlonas

cómo harás para mantener tus ojos ciegos?

Cómo abrigarás tu sombra

desnuda de certezas?

Cómo abrirás la puerta de tu conciencia

si devoraste la llave

a través de siglos de ilusiones?

Cuando ya la nada sea

un silencio imposible.

CONTINUARA